tag:blogger.com,1999:blog-201558892012-02-13T07:19:53.638ZVersión en español del libro Stehovani a jine po(c)hyby publicado en mayo del 2005 en Praga. Aclaración: la palabra "pochyby" significa movimientos, "pohyby" significa dudas. (15 relatos)Jorge Zuniganoreply@blogger.comBlogger161100tag:blogger.com,1999:blog-20155889.post-1158481291319667212006-09-17T09:19:00.000+01:002007-04-12T04:52:00.120+01:00

Jorge Zuniganoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-20155889.post-1137056886028903332006-01-12T09:07:00.000Z2011-10-13T00:08:03.798+01:00

HISTORIA DE UN RECIÉN LLEGADO " Se dejó abrazar quietamente cediendo a las manos que la atraían, la apretaban contra su cuerpo, empezaban a correr por ella que tenía los ojos muy abiertos mientras sentía subir la vieja fiebre que los viejos labios enconarían y aliviarían, alternadamente, a lo largo de las horas bajo los viejos dioses, para agregarse al viejo pasado.       "

Jorge Zuniganoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-20155889.post-1137056775735889092006-01-12T09:06:00.000Z2011-10-13T21:46:06.306+01:00

He olvidado completamente como conocí a Dimitri. Si en los baños del internado, o en alguno de los comedores, si en el Založna (que era el nombre de la única taberna de Poděbrady) o simplemente me lo presentó alguien. Lo cierto es que guardo aún en algún lugar de mi casa algunas fotografías en las cuales estamos bailando abrazados y con botellones de cerveza en nuestras manos. En otra,

Jorge Zuniganoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-20155889.post-1137056739105834362006-01-12T09:05:00.000Z2006-01-12T09:05:39.130Z

(como homenaje a los 30 años de Jehtro Tull)No acabo de desempacar un par de libros, unos discos, los típicos utensilios de cocina más otro sin fin de cajitas de cartón y bolsas de polietileno, cuando casi a media noche suena el celular. Me digo que a quién se le ocurre joderme a estas horas un viernes por la noche. Para bien o para mal, resulta ser mi nuevo casero, el propietario de mi nuevo

Jorge Zuniganoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-20155889.post-1137056690240327982006-01-12T09:04:00.000Z2006-01-12T09:04:50.246Z

Como todos los martes la 301 estaba a la mitad. Desde que la cátedra de historia había decretado lo de la asistencia libre, todo se había vuelto más relajado. Después de largos meses de huelga, era imposible saber el número exacto de inscritos en el seminario dedicado a la guerra en el mundo medieval. Las clases ya no incluían ni horas de ruso, ni de ateísmo científico. Había caído,

Jorge Zuniganoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-20155889.post-1137056636245331882006-01-12T09:03:00.000Z2006-03-23T09:58:11.793Z

Era viernes o sábado, ya no lo recuerdo. París era una vorágine de vehículos y carritos franceses, de autopistas y bólidos a punto de estrellarse. Como de costumbre me había perdido en Metz y me había demorado en llegar a la casa de la allée Jacques Cartier en el barrio de Choisy le Roi. Había manejado de noche la camioneta y a la altura de Sézanne había empezado a ver los árboles que bordean la

Jorge Zuniganoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-20155889.post-1137056570045955792006-01-12T09:02:00.000Z2006-01-12T09:02:50.056Z

IAquél verano, el siguiente, a Europa regresamos desembarcando en el puerto italiano de Brindisi. Llegamos de mañana, después de una noche de sueños alterados, tirados en una de las alfombras de una barco liberiano que transportaba turistas, viajeros; señoras muy gordas vestidas de negro y sobretodo autos y niños; que eran la población más numerosa de una embarcación vieja y de colores oxidados.

Jorge Zuniganoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-20155889.post-1137056522824835692006-01-12T09:01:00.000Z2006-03-24T12:59:15.706Z

No sé ni cómo llegamos al tema. Estábamos sentados en la cocina de la nueva casa del Sordo Arias. El mismo Sordo Arias que había dejado de ser sordo y que después de veinte años se había decidido aceptar la operación ofrecida por su médico. El mismo Sordo que había vivido con su sordera veinte años en la Alleé Jacques Cartier en Choisy le Roi y que por fin se había decidido a creer en las

Jorge Zuniganoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-20155889.post-1137056442968982382006-01-12T09:00:00.000Z2006-01-12T09:00:42.976Z

Están por cerrar, pienso, cuando suena el teléfono en mi bolsillo. Debe ser Martín, (pienso de nuevo)-Debe ser Martín, dice Alís con su checo masticado y su tercera jarra de cerveza en la mano. Apoyo mi jarra en el porta-vasos de cartón. Era.-Is coming? Pregunta Yara, en inglés, para que Alís le entienda. La mesera le retira su plato vacío y le pone la segunda Coca Cola, a Yara, (que buen culo

Jorge Zuniganoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-20155889.post-1137056382475721322006-01-12T08:59:00.000Z2006-01-12T08:59:42.480Z

Era un encuentro extraño, como todos los de ese tipo. En orden y paz Chile avanza decía uno de los avisos luminosos que reciben a los turistas del Holiday Inn. Le recordó la propaganda de las dictaduras de Europa del este, le molestaba. Más que aquella, que habían instalado al frente de la UNCTAD III, que ahora llamaban edificio Diego Portáles. No se atrevió a cruzar la calle. Desde la esquina

Jorge Zuniganoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-20155889.post-1137056318312251802006-01-12T08:58:00.000Z2006-01-12T08:58:55.703Z

El Seminario Conciliar de La Serena era un colegio de curas bachichas, ubicado a los pies del regimiento Arica en calle Manuel Rodríguez. Los barnabitas eran una congregación de hombres rudos, que habían llegado a estas tierras a salvar las almas de campesinos italianos, que habían arribado a su vez al norte chico de Chile. Venían a sembrar los patios traseros de pueblos de pescadores, que

Jorge Zuniganoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-20155889.post-1137056276056999842006-01-12T08:57:00.000Z2006-01-12T08:57:56.060Z

Era como querer volver a tenerla, multiplicada, cada instante libre. Recuperar así algo perdido en el sudor del tiempo, ansiaba tenerla, rápidamente. Había llegado a la pieza un poco antes. Quería esperarla. Había pasado una semana desde la última vez que se habían visto. Ella iba a venir a verlo. Irían juntos al cine. Daban una del Gordo Porcel, donde la Jiménez se veía enterita desnuda. Irían

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Ya vámonos de una vez, le había dicho el flaco González, muerto de borracho, el conchudo lo invitaba a chupar y después tiraba pa la cola, es que se trataba de unas copitas no más pus compadre, le decía, a usted se le calienta el hocico pus cumpa y no hay quien lo pare. Y es que usted no se ve como se pone, le vienen los mareos y se nos anda cayendo, después se pone a güitriar y como la cuestión

Jorge Zuniganoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-20155889.post-1137056160283036072006-01-12T08:55:00.000Z2006-01-12T08:56:00.300Z

I Dicen que los secretos no deben contarse; cuando uno cuenta un secreto, está rompiendo una promesa o traicionando la confianza depositada. La verdad de las cosas es que ella misma, cada cierto tiempo, contaba su secreto, en esa su búsqueda loca e incesante. Mi jefe me había dicho esa mañana, anda búscate una historia sórdida, algo de sangre, un cuento del bajo mundo. Me quedó mirando, cuando

Jorge Zuniganoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-20155889.post-1137056106765386362006-01-12T08:54:00.000Z2006-01-12T08:55:06.766Z

Seguramente lo primero que hizo fue encender la cocina, poner a hervir el agua para la mateada. Encendería la luz sobre la mesa de dibujo y prepararía el papel recién comprado. Sería de noche, porque recien de noche con la ausencia de Ana, su esposa, el trabajo lo trasladaría a otras laderas, a otros páramos. Estaría inquieto, intranquilo por esa idea repentina que lo habría sorprendido a la

Jorge Zuniganoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-20155889.post-1137055766383467412006-01-12T08:49:00.000Z2006-01-12T08:57:04.106Z

Creo que la primera imagen fue la de mi madre, estaba parca, lavando la loza bajo un cordoncillo de agua que caía y levantaba burbujas que me hacían reír. Yo estaba sentada y veía mis pies desde mi silla, de mi blusa colgaba un chupete; luego me veo salir corriendo y tropezarme con la bicicleta de mi hermano y caer de rodillas al cemento, la sangre me causó tal espanto que volví gritando a casa;

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